1. |
Viernes y Medio
02:22
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Viernes y medio,
cabalgaba el genio,
el árbol longevo del genio quebró.
Los enanitos que traen mis canciones
se me han enfadado y hacen abstención.
Y una manifestación de musas
me exige atención.
Llevo diez meses
sembrando en tachones de tinta
canciones que no me dan flor.
Mi melodía,
ánfora arpía
de lento silencio que huele a licor...
Y embriagado de creaciones vanas
ya soy del montón.
Y ya no quiero,
cantar solito
yo quiero un coro de pajaritos.
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2. |
Como beso a quemarropa
04:09
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Tengo que contarte cosas que ya sabes
porque ellas salen solas
para que tú las cojas de mi boca,
como beso a quemarropa;
Tengo que contarte horas sin tocarte
porque así se hincha mi dicha
cuando pones en mi boca
tu beso a quemarropa:
Creo en ti, en nosotros, en mí;
en la vida que ha pasado, pasa y pasará;
en lo que amo, he amado y amaré;
en lo que siempre te diré
aunque no te cante nada,
aunque la tarde ajada
no nos deje hablar.
Te cuento porque anhelo tu escucha
de lucha incesante y relajada,
porque anhelo esa mirada que se marcha
para siempre volver.
Creo en ti, en nosotros, en mí;
en la vida que ha pasado, pasa y pasará;
en lo que amo, he amado y amaré;
en lo que siempre te diré
aunque no te cante nada,
aunque la tarde ajada
no nos deje hablar.
Creo en ti, en nosotros, en mí;
en la vida que ha pasado, pasa y pasará;
en lo que amo, he amado y amaré;
en lo que siempre te diré
aunque no te cante nada,
aunque la tarde ajada
no nos deje hablar.
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3. |
Probemos en el mar
05:40
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Tengo que contarte cosas que ya sabes
porque ellas salen solas
para que tú las cojas de mi boca,
como beso a quemarropa;
Tengo que contarte horas sin tocarte
porque así se hincha mi dicha
cuando pones en mi boca
tu beso a quemarropa:
Creo en ti, en nosotros, en mí;
en la vida que ha pasado, pasa y pasará;
en lo que amo, he amado y amaré;
en lo que siempre te diré
aunque no te cante nada,
aunque la tarde ajada
no nos deje hablar.
Te cuento porque anhelo tu escucha
de lucha incesante y relajada,
porque anhelo esa mirada que se marcha
para siempre volver.
Creo en ti, en nosotros, en mí;
en la vida que ha pasado, pasa y pasará;
en lo que amo, he amado y amaré;
en lo que siempre te diré
aunque no te cante nada,
aunque la tarde ajada
no nos deje hablar.
Creo en ti, en nosotros, en mí;
en la vida que ha pasado, pasa y pasará;
en lo que amo, he amado y amaré;
en lo que siempre te diré
aunque no te cante nada,
aunque la tarde ajada
no nos deje hablar.
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4. |
El número tres
03:40
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Voy echando de menos la lasciva memez
de sorprenderme en tus dedos sembrando la sed.
Voy siendo sólo la sombra en el sol que has traído
cuando me lleva en su río
mi luna, mi ciudad.
Grabaste en mis muñecas el número tres
y si mi sangre se aleja te escucho beber.
Estoy tan cerca del miedo como tú de mi orilla
y nuestra pesadilla la sueño en cada bar.
Sentimental y cornudo
busqué en tu camisa la risa...
y eras yo.
¡Qué calle mi charla,
qué vuelva tu diente,
qué seamos menos de tres!
¡Qué ya no me ves,
te quiero al revés!
Por tres calles te busco y en las tres gritaré
tres palabras y un verbo:
¡te quiero al revés!
¡Qué calle mi charla...
Sentimental y cornudo...
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5. |
Cantar de brujo
03:51
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Se siente solo lo sempiterno
que lleva dentro de lo más bruto.
Cuerdo y enfermo, brillante y enjuto,
pupila en luto, anhelo erecto.
El rostro infecto, boca de lujo,
cantar de brujo que silba el recto,
aliento añejo si falta el hilo,
arma sin filo, si falta el beso.
Llamarlo todo es ser escueto
en cualquier uña lleva universos.
Jadea inquieto si le han herido,
se jacta erguido de estar ileso.
Con más de huesos que de sustancia
su peso en mierda le cobra el alma.
Habita en nadas y olvida el precio
de andar al mundo que lleva dentro
de lo más bruto:
lo sempiterno.
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6. |
Imaginación
03:22
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Sigo cada tarde componiendo
la tertulia de las nubes,
sigo controlando las miradas
que interrumpen mi cansancio,
sigo sin seguir su sombra porque
descansando no me sé despedir.
Y, agudo el oído, escucho al viento
silbarme silencios,
pero ya no quiero desvirgar al cielo.
La imaginación
me lleva a ser vela en el mar,
y soy barquito y agua
y soy cielo
y soy gaviota y lucero.
Sigo cada luna ingiriendo
la palabra de la duda,
sigo sin la ayuda de la bruja
indigente candilejas.
quiero encontrar en el delirio
el breve sonido de la verdad.
Y torpe el oído no escucho al viento
gritarme: SILENCIO.
Pero ya no quiero extirpar mi miedo.
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7. |
Alma azul
04:04
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Tu aliento moreno
qué dulce se posa en mis belfos
impregnando de ocre
la puerta de mis secretos.
Manada de vapores,
delgados emigran feroces
al exilio de mi lengua,
donde han muerto de viejos más besos.
Senectud de gaviotas,
salivas que hincharon mi boca,
penumbras remotas,
mi alma gris se decolora.
Desde que besas tú
mi alma es azul,
desde que abrazas tú.
Y el beso es azul moreno.
Tu rostro en mis dedos,
tu risa escondida en mi cuello,
somos puzle de cuerpos
vestido de azul y miedo.
Se borrarán los cielos,
el mar no tendrá su reflejo,
huirán por celos
al azul que has sembrado en mi pecho.
Desde que dices tú
mi alma es azul,
desde que callas tú.
Y el verbo es azul sereno.
Desde que lloras tú
mi alma es azul
desde que ríes tú,
y el tiempo es azul y medio
Y el fuego es azul.
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8. |
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Los huecos que dejan las palabras en los besos,
la boca; el túnel que me lleva al pecho.
Busco aquello que...
encuentro aquello que...
tengo aquello
que nadie puede tocar.
Tengo las manos llenas de sueños,
tengo mis ojos, sus ojos,
llenos de luz.
Busco aquello que...
encuentro aquello que...
tengo aquello
que nadie puede tocar.
Agudo sonido que aturde el oído izquierdo,
la nube que llueve en los ojos
antes de llorar,
la voz del misterio
que se pierde en la realidad,
lo más parecido al silencio.
Busco aquello que...
encuentro aquello que...
tengo aquello
que nadie puede tocar.
El número de olas que ha dado hasta ahora el mar,
la mejor receta para combatir la tristeza
es no pensar
y buscar todo que nadie puede tocar
y encontrar todo aquello que nadie puede tocar
y tener todo aquello que nadie...
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9. |
Mariposa Gutural
05:39
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Meter una maceta en un cajón
es como hablar de la muerte despacio,
es mirar a la diestra contento,
sin tiento,
es amor destetado,
¿Qué lado no quiero si mañana la estiro?
¿A qué querer miro si muero?
Ya que espero callado lo hallado es cambiante,
lo poco gigante
y sudo natillas.
Y adiós al cemento del aire
que sólo me quiero vivir
para hacer requesón con la leche cortada,
para verme el risoreo desnudo,
para ir a aburrirme en El Viejo,
para dar la propina al Diablo,
para entrar en el interactivo parloteo infinitivo
que a ratos me gusta soltar,
para ser la cuestión o no ser,
para hablar de las viejas mentiras,
para hacerme un abanico con las tiras del
vestido que te sobra,
para ser una zorra buscando gallinas,
para curarme las anginas,
para echarte de menos -cabrona-,
para hacer alguna broma,
para, por, según, sin, sobre, tras,
la vida que has dejado se va...
Ah, Mariposa Gutural.
Ah, Mariposa Gutural.
A la hora de la lluvia somos uno,
somos sombra,
no se asombra si se asoma a lloverse mi nariz
(el patio de mi casa es recticular y como siga lloviendo se va a resquebrajar)
¿Qué lado no quiero si mañana la estiro?
¿A qué querer miro si muero?
Ya que espero callado lo hallado es cambiante,
lo poco gigante
y sudo natillas.
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10. |
De otoño
08:06
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Cada verano
derramo mis sienes en lagos
callados y viejos,
en noches de sombras amenas,
en llamas obscenas de efímeros fuegos,
en juegos con gente
que gana o no juega,
en besos sin alma,
en versos que vuelan...
Y al alba,
en la puerca calma,
recuerdo que no soy nada.
Echo de menos
el viento que despeina al parque.
Echo de menos las hojas
marrones crujientes
y al indigente
que a mi locura
le pide un duro que no le cura.
Cada verano
el hedor del silencio
infecta mi sangre de anhelos
y vacío y sin consuelo
decoro mi boca con besos ajenos;
a cambio de sueños regalo saliva,
me cuelo en su vida
sabiendo mi huida.
Y gira,
la tierra gira,
y nadie
se cuela en la mía.
Echo de menos
la lluvia que moja el invierno,
Echo de menos el frío que azota mi voz.
Y tengo un antojo:
que llegue el Otoño
con su manto marrón.
De Otoño es la calle amarilla,
marrón y lasciva,
onírica y lenta
donde el viento se lamenta
y vomita y crepita
la bruta tormenta.
Nostalgia De Otoño.
de augurios de invierno,
que acabe el verano
y se apague este infierno.
Que acabe...
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Andrés Sudón Madrid De Los Trillos, Spain
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